Господин поручик

После встречи с девушками настроение у меня немного поднялось, а вчерашний кошмар понемногу стал уходить из памяти.

Я добрался домой, переоделся и отправился уже на встречу с папашей Рене.

Таверна «Пьяная русалка» полностью оправдала мои надежды. Клубы табачного дыма, острая смесь запахов кухонного чада, соленой рыбы и пива с вином. Длинные столы с такими же лавками, рваные рыбацкие сети на стенах и невообразимо колоритная публика, представляющая собой находку для любого художника, возжелавшего отобразить на своей картине моряцкую попойку. Образ завершал здоровенный кабатчик за стойкой, в пиратской косынке и прикрытым повязкой левым глазом. Словом, примерно так, все и представлялось.

Едва я переступил порог, как все дружно на меня уставились. Но тут же отвернулись, видимо не обнаружив несоответствий с местным дресс-кодом.

Тем лучше.

Я мотнул взглядом по залу и вящей своей радости обнаружил папашу Рене за угловым столиком. Старикан сидел, уткнувшись носом в глиняную кружку и дремал. Судя по всему, он был мертвецки пьян.

Однако, едва я подошел к нему, как папаша Рене сразу же ожил и попытался сфокусировать на мне взгляд.

– Ты?

– Я…

– Магда! – взревел старик и бахнул кулаком по столешнице. – Еще пива! А ты садись…

Скорость, с которой дебелая подавальщица в замасленном переднике исполнила заказ, свидетельствовала о немалом авторитете Рене Колючки в заведении.

Старик, алчно двигая кадыком влил в себя полкружки, не спеша раскурил погасшую трубку и только после этого буркнул:

– Ну и какого черта тебе надо?

– Как Люсьен?

– Люсьен? – со странной интонацией в голосе переспросил старик.

– Она.

Рене Колючка неопределенно хмыкнул, пожевал чубук трубки и наконец высказался:

– А хрен его знает, как она. Хотелось бы верить, что хорошо. Добрая девка была…

– Была?..

– Была… – мрачно подтвердил старик. – Вчера схоронили…

– Как это случилось? – я едва выдавил вопрос из себя.

– Ее убили…

– Кто, мать твою?

– Прямо в больнице… Пришел один из людей Корсиканца, представился племянником, а когда его впустили в палату, перерезал Люсьене глотку. Уйти ему не получилось, полицейские пристрелили, но от этого… – старик смахнул рукавом слезу со скулы, – легче уже не станет…

Меня словно кувалдой по голове приложили. Мысли о том, что надо как можно скорей покидать Марсель, разом куда-то улетучились. Уеду. Но только после того, как отправлю на тот свет гребанного итальяшку.

– Ты потрепал корсиканцев? – неожиданно задал вопрос папаша Рене.

– Для тебя это так важно?

– Я и сам знаю… – отмахнулся старик. – Вот что… – он отхлебнул из кружки и совершенно трезвым голосом продолжил: – Я уже мало на что способен, но, если тебе понадобится помощь, только скажи…

– Посмотрим, – я положил на стол несколько монет и встал. – Посмотрим, папаша Рене…





Глава 14




Франция. Марсель. Площадь Девиль. Центральный госпиталь.

27 ноября 1919 года. 12:00

Итак, Центральный госпиталь Марселя. Монументальный особняк в неоклассическом стиле, в окружении большого парка заросшего вековыми деревьями. Очень красивое место. Основали госпиталь еще крестоносцы, а в своем нынешнем виде его открыл Шарль Луи Наполеон Бонапарт. Да, император Франции, но не тот знаменитый Буанапарте, а его племянник. Точно так же закончивший не очень хорошо свои дни.

Все эти сведения, и еще многие другие, я почерпнул из прессы. Воистину, журналистика – очень полезная профессия. Для меня, уж точно.


Дело в том, что здесь, в персональной палате на втором этаже, лежит младший брат Корсиканца. Диагноз у него довольно сложный, несколько проникающих пулевых ранений: повреждена печень и раздроблена ключица. Но парень еще жив, причем, даже идет на поправку.

Но не суть. Главное, что его каждый день навещает сам Франко. Со стальными яйцами мужик, ничего не скажешь.

Стоп! А вот и гости…

На центральном въезде в госпитальный парк показался черная длинная «испано-сюиза» в сопровождении «фордика» модели «Т». Попетляв по аллеям, машины остановились возле правого крыла особняка.

Захлопали дверцы, Корсиканец в окружении плотной толпы бодигардов проследовал в госпиталь. Двое из охранников остались у входа, остальные скрылись вместе с подопечным внутри.

Что и требовалось доказать. Теперь каждая минута на счету.

Я покинул свой наблюдательный пункт за домиком для садового инвентаря и скользнул в густые заросли омелы возле стены, окружающей госпиталь.

Так… Пальто долой, под ним докторский халат с вышитым логотипом госпиталя на грудном кармане – спер его вчера здесь же. На нос очки с простыми стеклами в солидной роговой оправе – нашлись среди вещей Сержа. Вылитый дохтур, етить! Никто не заметил? Никто. Оружие уже при мне, так что пора…

– Раз, два, три, четыре, пять,

Я иду тебя искать.

Как найду тебя – беги:

Вырву сердце и кишки…





Бормоча на ходу, по своему дурацкому обычаю, такую же дурацкую считалочку, я вальяжно направился к госпиталю.

Да уж… чистой воды авантюра получается. На меня одного – семь вооруженных громил, Франко – восьмой. Однако, многовато будет. Мало того, я даже не представляю, что буду делать дальше. Одна надежда на импровизацию. Но сдавать назад уже поздно. Сам себя перестану уважать…

– Шесть, семь, восемь, девять, семь,

Где-то тут твоя постель.

В спину я тебе дышу.

Не волнуйся: я спешу…





Охранники на входе не обратили на меня никакого внимания. Действительно, мало ли здесь всяких разных лепил шляется.

Ага… Первый этаж. Жутко смердит касторкой и еще чем-то больничным. Не менее мерзким. Крашенные белой краской стены, идеальная чистота, сестрички в передниках, разной степени привлекательности и возраста. А некоторые очень даже ничего. Глазками стреляют, но никакого удивления не проявляют. А это уже врач, такой солидный седовласый бородач. Мазнул по мне взглядом и сразу же потерял из виду. Черт, где палата с болезным? Так я до седьмого пришествия буду искать. Охранников здесь нет, значит, Джино лежит этажом выше…

– Это вы наш новый терапевт? – позади меня вдруг раздался начальственный бас. – Сколько вас ждать, спрашивается?

Признаюсь, я едва не получил разрыв сердца от неожиданности. Медленно развернулся и уставился на щекастого пузана в белом халате.

Заведя руки за спину, мужик подслеповато щурился на меня через золоченое пенсне.

– Простите?

– Нет времени! – толстяк экспрессивно всплеснул руками. – Живо в ординаторскую на консилиум.

После чего, круто развернулся на каблуках и понесся дальше по коридору, что-то возмущенно бурча.

«Ага, только шнурки поглажу…» – я с трудом перевел дух, улыбнулся симпатичной сестричке с подносом, уставленным пузырьками в руках и припустил по лестнице на второй этаж.

– Раз, два, три, четыре, пять,

Я сошел с ума опять.

Скоро буду убивать,

Быстрее прячься под кровать…





Больной на костыликах, еще один, с перевязанной шеей и синюшной мордой, снова сестричка. Только бы опять не наткнуться на…